Recoveco sagrado del camino

que me permite, distraído,

llevar de la mano el ensueño.

De soñarte te creé, creo,

¿ o es que ya existías...?

Siempre en tu lugar y,

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   Poeta en residencia, Darío Jaramillo es la "Historia de una pasión", título que no en vano encabezó su biografía literaria. Esa pasión son siete letras -lectura- y una coda: escribir. "Es una inmenso honor, una experiencia extraordinaria y maravillosa. Es una delicia absoluta que estoy exprimiendo al máximo", dice feliz de su estancia en la Residencia de Estudiantes, pero bien podría afirmar lo mismo de esa experiencia lectora que en el poeta colombiano es febril, alentadora y vital. "El siglo XX fue un siglo perdido para la narrativa", sentencia para poner el prólogo a un deslumbramiento: "Si uno lee libros fundamentales como "Los cuentos de Canterbury", "El Decamerón", to

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    Fue algo más que el acicate de aquella imperiosa necesidad lo que le condujo a los bosques del norte. Apenas deambuló lo suficiente para toparse con la cruel realidad de que el hambre también había que seguir combatiéndolo dentro y fuera de su frontera. Al menos allí, su forzuda complexión podía abrirse camino en la tala de árboles de las empresas madereras, necesitadas de brazos fuertes.

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      De nuevo las fiestas navideñas nos recuerdan que se cumple un ciclo, a la vez que nos brindan un tiempo donde leer, algo más liberados del ajetreo y del estrés laboral. Apenas un hueco en ese tiempo donde la lectura obra el milagro de avanzar o retroceder o, simplemente, quedarnos flotando entre dos o más épocas. Al igual que, tras una jornada intensa de trabajo o de regreso de las compras en los grandes almacenes, uno puede deleitarse en las páginas amigas de un libro, también podemos revolotear entre las letras antológicas de un maestro o entre las más noveles de una autora de hoy que comparte nuestros mismos agobios. Y es que el escritor de cualquier tiempo no puede evitar

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Luna de nieve
en noche de navidad.
Brindamos deseos,
bebiéndonos la paz.
Dáme tu mano
y canta, que
llora un niño
en la ciudad.
Noche de Navidad, no,
¡ ya no se marchará !

*De "POEMÁGENES", (c) Luis Tamargo.-

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    El percutor volvió a girar y un chasquido sordo le dijo que no era aquel su momento. El japonés cogió el arma y, después de hacerlo rodar, lo entregó a su oponente, un birmano que sudaba copiosamente. Sin embargo él estaba frío, no podía sudar. Se preguntaba por qué tardaban tanto... Creyó que con encontrar el lugar donde se practicaba aquel juego mortal su misión concluía por fin. Había estado durante largos meses intentando introducirse en aquel círculo inmundo de tráfico de personas y ahora se hallaba apostando su vida a la suerte de una bala caprichosa. El birmano pasó el brazo sobre la frente sin hallar alivio, minutos antes habían retirado el

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¡ FELIZ 2007, AMIGOS/AS !

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